Desenho

Ele usava botinhas de couro, tinha acabado de perder um dente, e usava roupas que combinavam, escolhidas por sua mãe. Apesar de tudo ele era feliz. Feliz porque gostava de desenhar. Na verdade desenhar era sua brincadeira predileta. Caneta e papel na mão era sempre motivo de festa e certeza de horas de satisfação e prazer. Sorte de sua mãe que não precisaria mais ficar preocupada com suas travessuras. Desenhar era certeza de um mundo único, só seu, não existia regras e nem limites. Em seus desenhos o céu poderia ter outra cor sem ser o azul, as casas e prédio eram feitos com traços simples, os meninos sempre jogavam bola e os carros trafegavam em gramados. Saber escrever, naquele momento, não era importante, porque os desenhos eram seus sentimentos.

Hoje, aquele menino não desenha o seu mundo. O tempo e os estudos fizeram de seus desenhos o mundo dos outros. Os desenhos feitos por ele se tornaram regras e estética. Seus sentimentos são expressos através da escrita, pois em seus desenhos o céu é sempre azul, as casas e prédios são reais e os carros trafegam em vias. Apesar de tudo ele ainda é feliz, pois não usa mais botinhas de couro e escolhe suas próprias roupas, os seus desenhos, não!